Lorsque s’ouvrent certains lieux d’eau : Eugène Boudin
Lorsque s’ouvrent certains lieux d’eau – sous leur sel, un peu de bleu comme un havre –
tant ils débordent de surabondance,
il me semble que je ne cesse de croître.
L’oreille attentive au son de l’air parmi ses amples mouvements, le regard vivant la mer, la fraîcheur et la chaleur dispersées tour à tour sur la peau font de moi un grand chant de tout.
Remise aux sables où toute terre s’unit à l’eau, le corps soyeux d’algue retrouvant l’eau, en des lumières comme dans l’eau, donné au ciel, je chemine sur le sable d’aventure jusqu’aux vagues vives.
Il y a au Musée du Havre, un ensemble de bords de mer peints par Boudin où je reconnais la figuration de ma joie.
Eau ! et la lumière déploie à l’infini ses archipels. Une façon d’exister en des baies d’aventure
où la terre et le ciel renoncent à leur séparation,
où tant de forces travaillent sans effort.
Sans crainte, mes yeux se ferment à présent sous l’eau qui monte en moi en des appels fastueux et des paquets de mer.
Je suis elles ; les vagues me menant où mon désir d’être est d’être portée aux crêtes et de rejoindre le ciel.
Eau, et c’est la vibration de l’écume et le son du ressac. Ma voix à leur voix pareille.
Dans la mer intérieure, si luxueusement malléable, grise sur le blanc de la toile, bleue, brune, verte au ras de l’eau et de l’air,
je file sous le pinceau, portée à la dérive sur la double face où la mer et le ciel, dessus et dessous, se soulevant, montrent alternativement leurs visages interchangeables et pareillement mouvants.
Je plonge avec le peintre dans les eaux figurées comme nagent les poissons dans les trous de plusieurs mémoires. Dotée d’un bel âge intemporel, je fends en deux le miroir pictural et les grands oiseaux sur l’aire d’huile dense tracent en moi leurs lignes immatérielles.
Anne-Marie Zucchelli, automne 2023
